Hielo

Ya no espera por ti,
aunque te siga esperando.
Vive creyendo haber cerrado un libro,
de hojas estropeadas de tanto releer.

Y se engaña a sabiendas,
que no es fácil burlar los dedos
que cada noche buscan la misma piel,
los mismos ojos, la misma boca.
Y encuentran una cama vacía,
de sábanas frías y almohadas
que no pueden más.

No puede llorar más porque hace mucho
que gastó todas las lágrimas posibles.
Ahora lleva el duelo en alguna otra fase,
la negación quizá.
La ira ya se fue.
Ya queda el resentimiento,
por tener algún sentimiento que
demuestre que no está muerta,
pero pasa qué.

No se corta con todas las piedras del camino,
porque no camina por miedo
a que sin zapatos que protejan
tenga que ser ella misma la que eche el alcohol a las heridas.

Y nada le asusta más que el hecho
de que no haya una mano que la levante.
Ni unos ojos que parezcan preocuparse,
aunque luego no sea.

Pobre niña asustada,
sobre cojines y algodones.
Sale a la calle y hazte daño,
sale y córtate con algún cristal roto.
Córtate y cúrate a ti misma.

Demuéstrate por una vez,
que esta vez no.

N*